دانلود آهنگ Les Touristes Partis از Jean Ferrat

متن آهنگ Les Touristes Partis با زبان اصلی

Les touristes, touristes partis, le village petit à petitRetrouve face à lui-même, sa vérité, ses problèmesLes touristes, touristes partisLa vie semble marquer la pose, les belles n'iront plus au boisJe vous aime métamorphoses des saisons vertes aux aboisDe champignons et de châtaignes, de terre et de genêts mouillésLe coin des cheminées s'imprègne du parfum des longues veilléesLes touristes, touristes partis, le village petit à petitRetrouve face à lui-même, sa vérité, ses problèmesLes touristes, touristes partisLes vieux se chauffent en silence sur cette place sans un bruitUn soleil pâle de faïence sur leurs épaules s'assoupitOn parle de pêche et de chasse, on joue aux dés ou aux tarotsLes enfants montent d'une classe, les femmes changent de tricotLes touristes, touristes partis, le village petit à petitRetrouve face à lui-même, sa vérité, ses problèmesLes touristes, touristes partisLes rivalités de clocher en de secrets conciliabulesLe long des ruelles cachées couvent au feu du crépusculeIci nul n'oublie jamais rien ni ce que fut votre grand-pèreNi ce que vous faisiez gamin quand vous alliez à la rivièreLes touristes, touristes partis, le village petit à petitRetrouve face à lui-même, sa vérité, ses problèmesLes touristes, touristes partisPartout les hommes sont les mêmes, ici sans doute comme ailleursIls lancent au loin leur "je t'aime", le ventre noué par la peurLe ventre noué par la peur de l'avenir insaisissableToujours en quête d'un coupable, toujours en quête du bonheur.

متن آهنگ Les Touristes Partis با تلفظ انگلیسی

Les touristes, touristes partis, le village petit à petitRetrouve face à lui-même, sa vérité, ses problèmesLes touristes, touristes partisLa vie semble marquer la pose, les belles n'iront plus au boisJe vous aime métamorphoses des saisons vertes aux aboisDe champignons et de châtaignes, de terre et de genêts mouillésLe coin des cheminées s'imprègne du parfum des longues veilléesLes touristes, touristes partis, le village petit à petitRetrouve face à lui-même, sa vérité, ses problèmesLes touristes, touristes partisLes vieux se chauffent en silence sur cette place sans un bruitUn soleil pâle de faïence sur leurs épaules s'assoupitOn parle de pêche et de chasse, on joue aux dés ou aux tarotsLes enfants montent d'une classe, les femmes changent de tricotLes touristes, touristes partis, le village petit à petitRetrouve face à lui-même, sa vérité, ses problèmesLes touristes, touristes partisLes rivalités de clocher en de secrets conciliabulesLe long des ruelles cachées couvent au feu du crépusculeIci nul n'oublie jamais rien ni ce que fut votre grand-pèreNi ce que vous faisiez gamin quand vous alliez à la rivièreLes touristes, touristes partis, le village petit à petitRetrouve face à lui-même, sa vérité, ses problèmesLes touristes, touristes partisPartout les hommes sont les mêmes, ici sans doute comme ailleursIls lancent au loin leur "je t'aime", le ventre noué par la peurLe ventre noué par la peur de l'avenir insaisissableToujours en quête d'un coupable, toujours en quête du bonheur.

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